Descaminho

“Mas como as espumas flutuantes levam, boiando nas solidões marinhas, a lágrima saudosa do marujo... possam eles, ó meus amigos! - efêmeros filhos de minh’alma - levar uma lembrança de mim às vossas plagas!”

(Castro Alves, Espumas Flutuantes; prólogo)

Vaga de mar em meu peito
Tua memória permanece
Baldia, latente, revirada
Foram caminhos de mar
Trilhados sem rota
Em madrugadas despertas de silêncio
Aqueles teus passos tão meus
O mar amanhecendo à nossa vista
- indecifrável como sempre -
Flutua ainda uma névoa azulada de mistério:
Em que maré se foram rumar
Rebatidas de cansaço
Nossas solidões?
É tarde, eu sei
É muito tarde, caminho
Por ruas longínquas
De terra firme sob os pés,
Mas permanece inalterado
O mar imenso de saudade
Daquele tudo
Que não ousamos.

Hoje Eterno

(para Vitor, meu amor amigo)

Vem comigo hoje
Que esse cansaço torto
Se debruça como um cão à minha porta
Mas vem assim, para mim
De olhos abertos
Nesta manhã vagarosa
Agudamente terna
E desata tua dor
Às claras
Sobre meu colo de chumbo
Andaremos sim
Por aí, sem direção
A recordar
Sem esforços
As noites pardas pelas ruas
A fumaça a enovelar nossas cabeças
Como num sonho
De momento
Em que nos percamos
Eternamente.

Avesso

Silêncio na sala, me tenho só

As horas dormem

Por dentro das horas

O sono repousa calmo

No corpo da casa

Em mim, pelo avesso

Lívida insônia contradita

É noite - em claro -

A solidão desliza no meu corpo

Lânguida, por dentro

Mansamente

Caminha só - em si -

Morna, discreta

Faz silêncio sob a pele

Palavra muda

Desvigiada

Me cala

Por dentro.

Desvairada

Passa a tarde, passa o dia, o tempo, o nada

Horas espinhadas pela sala, tudo enfim se cala

Que há em mim deste meu lar de calmaria

- ceias silenciosas, o som na tarde, as horas -,

De noites varadas a fio, enfim, que há?

Serei aqui, será? Aqui, além? Já não o sou?

O vento arrasta folhas na varanda, leviano

Traz à memória homens do mundo

A sacudir em desalinho como as folhas

- secas, pelos ares, sem razão -

Serei eu aquele homem solitário

À margem da estrada pela noite

E serão meus aqueles seus olhos de nada?

Horas a fio ali no breu, estradas passadas

Será ele eu mais do que eu, assim vazio, leviano

E eu em mim, assim, como um disfarce

De moça desvairada desse lar - o mundo à margem?

Meu juízo a crepitar no breu da noite

A noite, as horas passando, espinhadas

Que há de mim neste penar em desalinho

Arrastado pelo chão, lançado aos ares desse dia?

Serão as folhas? Serei eu? Já não as sou?

Os homens do mundo dentro de mim

Sou eu pelos ares - feito folhas, sem razão -

Asas do meu juízo - minha margem de calma -

Esse caminhar no ermo aqui por dentro

Tudo lá fora treme ao fim

De dias calmos embalados pelo vento

De horas passadas pela sala,

O lar, a varanda, o tempo, o nada, tudo treme

Ao fim do meu juízo no breu da noite,

Do sacudir das minhas asas de juízo

- pássaros em revoada à margem do dia -

A tremer em desalinho à margem da calma

Feito os homens levianos

Dentro de mim.

O Salto

(para os meus Mano, Nique e Fafi)

Era guerra

Era guerra e amor

No corpo triste

Triste de ter e deixar

Novamente

Era dor

De subir e chegar

E calhar no vértice

Alto da minha razão

- aos poucos esvaída -

Entre lucidez e torpor

À beira do salto

Da despedida

Adeus

Era amor.

Sonho e Sal

“É impossível levar um barco sem temporais

E suportar a vida como um momento além do cais

Que passa ao largo do nosso corpo”

(José Carlos Capinan; Movimento dos Barcos)

Embarcação lançada nas águas

Meus pesares no teu mar

De ondas insólitas

Balanço sem norte

Meu sonhar fecundo

De beber dos teus olhos

O verde do mundo

Destas águas revoltas

Te levar para além

(na proa, meu bem)

Do ventre do mar

Curar nossa dor

Em beijos de sal

Viver em ti

Em ti fenecer

Para além de mim

Por fim

Naufragar.

Ares das Mercês

Dedicado ao centro da cidade do Salvador,

“Cidade de meu andar

(Deste já tão longo andar!)

E talvez de meu repouso...”

(Mário Quintana, O Mapa)

Era uma tarde de março

Depois da manhã

Sobrados de quase memória

Fachadas de mim

Era uma sombra de som

O vento nas folhas

Curva de céu ao redor

O centro oco

Era um capricho de fé

A cruz fincada

Cinzentas andanças de sol

Tudo era pouco.

É noite ainda

“O perdido coração enrija e rejubila-se

No lilás perdido e nas perdidas vozes do mar

E o quebradiço espírito se anima em rebeldia

Ante a arqueada virga-áurea e a perdida maresia

Anima-se a reconquistar (...)”

(T.S. Eliot, Quarta-feira de cinzas)

Foi quando a noite se abateu sobre nós dois

Que tuas cores ressurgiram avivadas

Sobriedade, tons amenos misturados

Na extata medida do que são

Daqui de dentro, observo atenta cada passo

Eu vi e vejo, amor, tudo o que passa

E sei que uma semente permanece

Ávida por rebrilhar em novas cores

Num tempo indefinido além de mim, além de nós

Uma herança eterna atravessa o dia e a noite

Perfura a escuridão como uma flecha

Desenhando nosso amor pelo infinito

E quando tremo a observar tua canção,

Passos no tempo desta breve caminhada,

Quero ter uma manhã reinventada,

Arder pela coragem de gritar,

Como quem em plena escuridão

Clama por um dia antecipado:

- Renasce, meu amor,

Eu te suporto!

Mas é noite, amor, ainda

Ainda não.

Seculário

O ruído dos anos atravessa o corredor
Ressaltado pelo silêncio, ecoa
Por entre frestas
Ressoa grave em cada vão
- imensidões desabitadas -
Atrás das portas
Há ferrugem nas trancas
E a memória, adormecida, em suspensão
A pesar os ares, feito pó,
É matéria secular de desalento
A embaçar as janelas - olhos fundos –
O tempo corrói o assoalho
Em meu peito, casa vazia
A ruir