Inquietude matinal. O dia começou errado. Hora errada, tarefa em falta, corpo mole. Angústia no peito. Quer cigarros, mas não fuma. Quer correr, mas na casa não cabe seu ímpeto. Aliás, no seu corpo não cabe seu ímpeto. Quer rasgá-lo. Quer correr de dentro do seu corpo. “Arrancar-se das prisões carnais!”...”viver à luz de astros imortais”, se os achasse.. encontrar no abraço das estrelas todos os afagos que negou e tem negado a si.
Libertação no refúgio estelar. Corrida sideral. Morte carnal. Correr do peso de ser rainha solar na corte absoluta da juventude, no peso incondicional dos potenciais. Vontade incontível de ser cão. Um velho cão a contemplar a vida e a viver só por isso. Contemplação!
Ela rodopia no quarto, lembra do redemoinho em sua esquina, uma curva de vento que sempre testemunha sua chegada à noitinha. Ela se vê atuando numa paródia da sua vida. Círculos, círculos, círculos cada vez mais estreitos. Acabará rodopiando em torno do seu próprio eixo? Acabará aparafusada no assoalho da mesma e única casa em que sempre viveu? Realmente tem vivido? Não quer pensar, não quer pesar. Não quer ter o seu futuro. Não quer nada. Não quer querer.
Por enquanto, o que lhe vale é a fuga. Abre a janela. Prova o amargo do chá. Suicídio gustativo. Negação. Privação. Do que se furta? Encurva-se instintivamente para proteger sua ferida interior que não sara nunca. Onde achar na alma o bálsamo que na vida-corpo mora em fúteis cápsulas sensoriais? Anestesia. Uma suspensão bastava. Agarra-se às asas de um poema. É só o que lhe resta.
Libertação no refúgio estelar. Corrida sideral. Morte carnal. Correr do peso de ser rainha solar na corte absoluta da juventude, no peso incondicional dos potenciais. Vontade incontível de ser cão. Um velho cão a contemplar a vida e a viver só por isso. Contemplação!
Ela rodopia no quarto, lembra do redemoinho em sua esquina, uma curva de vento que sempre testemunha sua chegada à noitinha. Ela se vê atuando numa paródia da sua vida. Círculos, círculos, círculos cada vez mais estreitos. Acabará rodopiando em torno do seu próprio eixo? Acabará aparafusada no assoalho da mesma e única casa em que sempre viveu? Realmente tem vivido? Não quer pensar, não quer pesar. Não quer ter o seu futuro. Não quer nada. Não quer querer.
Por enquanto, o que lhe vale é a fuga. Abre a janela. Prova o amargo do chá. Suicídio gustativo. Negação. Privação. Do que se furta? Encurva-se instintivamente para proteger sua ferida interior que não sara nunca. Onde achar na alma o bálsamo que na vida-corpo mora em fúteis cápsulas sensoriais? Anestesia. Uma suspensão bastava. Agarra-se às asas de um poema. É só o que lhe resta.
Mariana, ou Mari, ou ana... Estou vivendo agora esta solidão, na sala, a sós... esperando alguém que não chega, alguém que não sei onde foi, onde vai, com quem vai, como voltará, mas espero com a graça de uma afeição que vive em mim, na inércia, ou não, talvés... não bastasse esta música aqui... me matando aos poucos, me deixando numa tristeza que gosto de ter, que me faz ser mais eu...encontro coisas lindas escritas por ti...que maravilha, a noite tende a me surpreender. Hoje vc ganhou das lembranças, dos afetos e até da mesa de centro que insiste em me dizer algo e me levou ao deitar!!! Um abraço apertado. Te adoro.
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