Matinal

Caminhei ao redor
A vigiar o teu sono
Era poesia
O silêncio
Dos teus olhos
Sonhei:
Repousava leve
Sobre tuas costas
Aprendia da pele
Cada segundo morno
Do teu tempo manso

Serena manhã de sol
No meu tempo fechado.

Voragem

(para José)

Caminhávamos sóbrios, nós dois
Era tempo de seguir

À frente, a imensidão de uma árvore se impunha
Seca, frondosa, desfolhada
– éramos pequeninos –
Um pássaro negro habitava-lhe o topo
Apenas um, solitário, como nós
Embora fôssemos dois

No céu, um poente nublado
Eivando de sombras a paisagem
Banhava-nos de certa luz oblíqua
Atravessando nossos olhos de incerteza
Em redor, via-se o ermo, apenas
O descampado sem fim
– éramos finitos –

Vastidão,voragem sombria de onde a noite vertia
Aos poucos derramada sobre nós
Aos nossos olhos sóbrios, atravessados
Seguíamos desafiando a escuridão
– éramos cegos –
Embora soubéssemos os passos

E no breu de um instante supremo
– sem passado, nem futuro –
Sumíamos de nós no escuro
Devorados pela noite
Onde tudo permanece e tudo some
Eu, no escuro de você
Você, no escuro de mim

Sumíamos de nós
No escuro
Era tempo de seguir.

Karma drama

Escuridão ao redor

Tempo ao revés

O amor

A resistir bravamente

E tudo o mais num vão

Vagueia o tato

A decifrar contornos na penumbra

Ilusão, sentido, matéria

Voragem desconcertante do nada

Um Eu fatigado, a questão

E tudo o mais se destroça

Resta um impulso:

Mergulhar em si

(No tempo roubado do tempo

Na pausa ritimada do pulso)

Afundar em contorção

Feito serpente pelo chão

A esfolar a pele morta

Num clarear da visão:

Um princípio, um fim e a passagem

(Exatamente no meio)

Um oceano revolto a chacoalhar um cais

Onde o infinito inteiro

Aporta.

Malmequer

É um passo preguiçoso

Pela rua deserta que me alcança

Meu amor que não chega

É cansaço, descrença, destino

É quedar de desenganos

Na virada da esquina

Sempre incerta, sempre sua

Meu amor que não pode

Sua voz sussurrada de perto

É a flor desse desejo

Sempre aberta, sempre sua

Malmequer despetalado

Aquele verso calado

Meu amor que não fala

É segredo, meu vestido novo

Para ninguém, guardado

Seu olhar sempre disperso

Meu amor que não vê

É assim, uma saudade sem sal

Meu mal, meu bem, triste e sorrindo

É amor o meu amor que não é.

Chá das Cinco

(à pequena Margô adormecida)

                              

Mais uma tarde desfalece acinzentada

Fios rosados de sol restam à fresta da janela

Desconcerta a companhia muda

De pequenas louças desenhadas,

Água morna perfumada, acalento

E meros ruídos comunitários

Um instante parado nos olhos

Infusão de memórias

A vida invade retratada:

O cinza, o sol,  as horas

E nada mais, além

De um cão desenganado

Vencido pelo sono.

Sombras

"Porque sei que nada saberei

Do único poder fugaz e verdadeiro

Porque não posso beber

Lá, onde as árvores florescem e as fontes rumorejam,

Pois lá nada retorna à sua forma"

(T. S. Eliot, Quarta-feira de Cinzas)

Amanheci numa cidade morta

Baldia dos teus gracejos

Sem beijos, mãos, deserta

Depois de ver noutra manhã

O desacerto dos teus olhos

Fazendo dos meus

Um espelho baço da tua distância

Sigo em frente

Distante, como queres

E no silêncio de cada uma das ruas,

À sombra solitária dos arbustos,

É onde te posso encontrar

Secretamente meu

Repousado, quieto  

No avesso cinzento da saudade,

Nesta cidade de memórias,

Velha conhecida,

Nestas ruas de silêncio

Em que caminho 

Calmamente

Pela sombra.

Latência

Habito as horas demorosas desta noite
Os segundos gotejam espaçados
Seguem perdidos, um a um
No abismo das coisas ao redor
Desinventadas no escuro
Mas sabidas em mim 
De súbito – agora –
Quando à mansidão noturna
Segue-se o espanto:
            Encontro-me viva
            No ventre soturno
            De todas as coisas.

Toquinho – Pequena crônica confessional

Aquarela foi uma das primeiras músicas que aprendi a cantar, ouvia com minha mãe em casa. Depois, um pequeno coral na escola em alguma série primária, toda a classe cantando junta... os ensaios... lembro-me bem. A música doce, a imaginação solta pelos versos, um mundo de sons, cores, dúvidas... “por que tem um muro, mãe?”, “onde fica Estambul?”, “que cor é grená?” e “e o futuro?”...

E lembro-me bem do meu espanto de menina ao conceber a ideia de que um homem – algo tão grande – pudesse singelamente ser chamado de “Toquinho”. Vi a imagem na tv, olhos pequeninos, a fala mansa.. as covinhas do rosto como se sorrisse sempre, mesmo sério. Toquinho era um menino grande. Amei cedo.

 

Solo

Anda, pequena

Amarra bem os teus cabelos

Que há vento lá fora

Depressa, não há tempo

Guarda o teu sorriso bobo

Para o depois, se houver

Se houver, pequena, vamos

Abotoa os teus sapatos

E caminha grave a passos firmes

Que a solidão é uma estrada

Que atravessa a vida toda.